Ligar a centrifugação e deixar-me ir,
Sentir a roupa a sair e a lavar as feridas sujas,
Tão sujas, tão feridas...
É porque teimo em escarafunchá-las,
Agonizar ali naquele sangue que escorre em palavras,
Escorre em dor, em mágoa...
São uma mesma palavra mas doem tanto,
Tanto que um sinónimo, não, um pseudónimo para a dor
Tenta dividir para reconfortar, minimizar...
Mas já dizia o outro que é para conquistar.
Bem que procuro a saudade...
Essa dor que apesar de maior traz um travo a esperança,
Ajuda a esconder aquela que de tão menor sempre congela,
Congela-me a mente, mas não o coração...
Mas congela-me a esperança.
Pelo menos a saudade deixa esse resto pra mim.
E agradeço ao fado por ter deixado essa palavra
Pra esconder a minha dor universal
Com a dor que só se diz em Português.
Manuel